И в жизни, и в книгах меня всегда интересуют люди. Знакомлюсь и невольно думаю: возникнет ли та самая искра в разговоре — та, что запускает ток в нейронах, тот диалог, который потом будешь прокручивать в голове снова и снова, и ради которого захочется встретиться ещё раз, чтобы пережить это волнующее чувство общения.
К сожалению, иногда так бывает, что первый разговор дал ток, возбудил интерес, встречаешься снова, а разговор больше не клеется. Вообще не о чем говорить и человека видишь в ином свете. Разочарование. Тогда, конечно, размышляю, как так получилось, что с первый раз диалог был столь искрометным, что тогда дало искру? Звезды так встали? Именно в тот момент совпали энергии? Или только одна тема оказалась столь цепляюшей?
Тоже самое чувство возникло у меня при чтении "Мадам Бовари". В начале книги мне очень отозвались настроение и желания Эммы. Мне она показалась яркой натурой, запертой в клетке своего своего пространства времени, я почувствовала тому, что она родилась именно в то время. И мне было понятно её желание встречи умного интересного мужчины, с которым было бы о чём поговорить и о чём заняться любовью.
Но по мере чтения романа, я разочаровывалась в ней. Она оказалась из тех, кто желая выбраться из болота и попасть в свежую, опьяняющую горную реку, как только попадает в эту реку- тащит в чистую воду гниль своего болота. Начав встречаться с Рудольфом из нее поперла вся тухлость удушающей особы. Она стала противнее своего мужа.
Да, ее муж был скучен и примитивен, но он имел важнейшее, на мой взгляд, достоинство- он не душил ее своей любовью и ревностью, давал ей достаточно свободы.
Вообще, по мере чтения романа я всё больше сочувствовала Шарлю. Не повезло ему с женой.
Что чувствовал он в последний момент своей жизни? Что чувствовала Эмма? Как прожила жизнь их дочь? Наверное, её жизнь была тоже достаточно унылой...
Романы подобного жанра, когда описывается не кусок жизни, а практически вся жизнь целиком всегда навевают на меня экзистенциальные размышления о серой, унылой прозе бытия и здесь окончив роман я долго размышляла о вопросе, который задал Достоевский "зачем живёт этот человек?" Но здесь я думала о "человеке" вообще как о виде и конкретно о себе- какой будет моя "книга"? Какой я вижу свою жизнь?