Вот так сидишь или лежишь ночью, ждешь мужа с выступления. Сонно листаешь любимую книгу Тайный дневник Лоры Палмер, между прочим, и лениво просматриваешь вконтактик на предмет смишшного мусора: тык в реккомендации и тыдыщ! Фото бывшей, страшно мучительной и безответной любови. Вот именно: тыдыщ. Как, нет не скелет из шкафа, а скорее коробка какого-то древнего хлама из юности, типа дисков, тетрадей... Чего-то, о чем думать забыл. Как старые мои рисунки, один из которых нашла мама и вознамерилась облечь в раму и вывесить на даче. Вот именно то чувство. Вроде первые опыты, вроде неплохо, но так неловко, что хочется засунуть куда нибудь в чулан.
А все же интересно, почему нет? Почему только друзья и то не на долго. Кто-то из нас, верно, стал мудрее, может оба, а может только я. Жаль я не могу вывалить свое фото пресса и написать: это мой пресс, я работаю над ним всего ничего и он ничего, а это фото моего мозга, я работаю над ним 15 лет минимум и он просто невероятно крут.
Это то что любит мой муж. Он доводит его до восторженных охов. Мозг и немножко попа. Над ней я тоже работаю.