Забилось моё время в угол.
Я одинок, я глуп, я резок,
К тому же несколько нетрезво
Смотрю на мир из-под очков...
Я из породы дурачков,
Живущих дни свои ночами.
О, ночь! Ты властвуешь над нами,
Пока мы наги и убоги,
Когда кривятся даже боги,
Но ты всегда меня утешишь...
Прости меня! Такой я грешник!
Я власть хотел поймать руками -
Я их обжёг...
И Бог над нами не уберёг...
Но я смиренен.
Взрывают голову сирены...
Нет, подождите до рассвета,
Я ведь ещё не видел лета!
Прости, о Ночь, какой я глупый...
Забилось моё время в угол...

Скоро он уже пойдёт, залопочет 'мама!',
Побегут за годом год
Спешно и упрямо.
Был малыш - теперь большой,
Щурится на небо.
Что-то он во мне нашёл -
Знать бы, что же, мне бы.
Долго, видно, выбирал
Родственные души...
Время шло, и страх терзал...
Мальчик непослушный!
Что ж заставил долго ждать?
Что ж молчишь лукаво?
Изподлобья дерзко - глядь!
И смеётся: 'мама!'.

Чтобы дожди, чтобы заморозки. Не люблю лето. Все остальное люблю, а лето - нет.

И чтобы кутаться в шарф, пить теплый чай, ходить дома в носках.

Буду слушать Яна Тирсена и писать стихи.

Грянет осень красками багряными,

Окропит кроваво-красным мне окно,

Разъярит листву ветрами дымно-пряными,

Раскалит свое веретено.

Испещрит узорами роскошными

Все невечное, скользящее тепло.

Агрессивно выжжет лето пошлое,

Все сквозь пальцы с ливенем утекло.

И захолодит под покрывалами,

Всем пришлет простуженный привет...

Помнишь, было лето, были пьяны мы?..

А теперь похмелье. Лета нет.

Он мне не писал стихов...

Укрылся песочным льном,

Свернулся в ногах котом,

Желая приятных снов.

Он мало дарил цветов -

Зачем видеть мне их смерть?

Не лучше ли улететь

В молочный пух облаков?

Он часто любил молчать,

Глотая по струйкам дым.

Мне было спокойно с ним

О нашей весне мечтать.

Он спал, забывая сны.

Он спал под песочным льном,

Свернувшись в ногах котом

Под трели той нашей весны.

Два человека, вступающих в отношения, как и при зачатии ребенка, дают жизнь семени. Во что вырастет это семя - в однолетний ли прекрасный цветок, в хиленький куст или в столетнее дерево - еще не понятно. Каков будет его ствол - гибкий и тонкий, ломкий, крепкий или даже могучий? Но это будут чувства. Цветы - это проявления любви - физические и духовные. Их бывает много или один-единственный, они все разные по красоте... Чаще встречаются пустоцветы, которые, тем не менее, радуют глаз и дарят свой аромат... Но иногда появляются плоды. Чьи-то кустарники и деревья плодоносят часто, при любых внешних условиях и даже при болезни самого растения. Чьи-то, напротив, годами лишь цветут. Но красота и долголетие растения зависит от ствола - его силы и здоровья - от симпатии, влюбленности или любви, которые связали двух людей. А люди всю жизнь подпитывают этот ствол. И если один из них ленится или вовсе перестает выполнять свои обязанности, обязательно возникнет дисбаланс, и дерево начнет болеть.

Вот такие фантазии с утра, наше дерево крепнет.