Вот уже несколько лет бродит по мамским форумам стихотворение, не знаю правда, кто автор. А я как наткнусь, начинаю переживать...

Твой сын просил, чтоб спела перед сном.
Но ты хлопот вечерних не успела
Закончить в срок, и был не прибран дом.
Лишь в спешке чмокнула и даже не присела
На краешек кровати. Он сопел,
Уткнувшись носом в плюшевого мишку.
Так много было всяких разных дел,
И некогда укладывать мальчишку...
Уже большой - чего там, не малыш -
Тебе самой в том возрасте не пели.
Просил - но ты сказала, что спешишь,
И нечего капризничать в постели...
Ты не успела... Много разных "не"
За это накопилось семилетье.
Сын сладко улыбается во сне
В зеленой лампы приглушенном свете...
Он вырастет, ведь так бегут года,
Свою пижамку жёлтенькую сносит.
Он вырастет, и, взрослый, никогда
Спеть колыбельной больше не попросит

Я думала, что главное в погоне за судьбой

Малярно-ювелирная работа над собой:

Над всеми недостатками, которые даны,

Над вредными задатками, которые видны,

Волшебными заплатками, железною стеной

Должны стоять достоинства, воспитанные мной.

Когда-то я так думала, по молодости лет

Казалось это главное, а оказалось - НЕТ.

Из всех доброжелателей никто не обьяснил,

Что главное, чтоб кто-нибудь вот так тебя любил:

Со всеми недостатками, слезами и припадками

Скандалами и сдвигами, и склонностью ко лжи

Считая их загадками , считая их глубинками,

Неведомыми тайнами Твоей Большой Души