Не писала, не могла писать. Потому что всепоглощающая радость и всеполглощающая грусть не находят слов и не находят времени, чтобы писать.
Неделя с мужем. С мужчиной (хотя мне так же сложно говорить это слово о муже, как о себе говорить "женщина". Я до сих пор "девушка", а скорее даже "девчонка" в своих глазах и в словах других, а Саша - "юноша", "любимый", "родной". Мужчина и женщины - что-то очень состоявшееся, что-то очень взрослое, всёзнающее, понимающее. Разве это обо мне и Нём?). С папой (как соскучился милый мой мальчик по близкому, родному, доброму, более строгому, но Папиному, Мужскому общению).
19 июня в ожидании Любимого я думала, как бескончены, как долги 7 дней с Ним.
Смутно предчувствуя близкую минуту встречи и Вдруг услышав Его голос за воротами, я сама не почувствовала, не поняла, как ноги прибежали к калитке, как руки открыли засов, не слышала радостных криков Андрюши и ответов на бесконечные наши вопросы Папы, Мужа, Любимого.
Ёмкие, длинные, изменчиво-жарко-прохладно-дождливо-сухо-июньские дни, наполненные взглядами, улыбками, смехом, легкомыслием, волнами тепла и взаимной нежности, разговорами о чём и ни о чём, просто голосом, жестами, поворотом головы и выражением губ говорящими о Нашей любви, о нашей Семье.
Не было событий, было только время вместе.
А сегодня... Дождь, раскаты грома, утопающие в грязных после ливня дорожках ноги, незакрывающаяся банка со свежесваренным клубничным вареньем, нечаянный ожог на руке о горячую кастрюлю. Плач Андрея, вырывающегося из рук и страстно желающего бежать за уезжающей машиной. И слёзы безысходности, тоски, надвигающегося с самого утра одиночества. И я, не умеющая прощаться. Грусть…
Я буду вспоминать мгновения этой казавшейся бесконечной, но такой быстротечной недели. Потому что знаю. Это. И есть. Счастье.
