Ангелы устали летать. Они спят в музыке.

Говорит сегодня Алиса, укладывая игрушечного ангелочка в музыкальную шкатулку.

В любом сумбурном дне стоит найти минутку, чтобы подумать о вечном. Или о яблочном пироге. И хорошо, что есть Мама шамана. Она умеет останавливать время. Умеет, впрочем, и многое другое.

"На самой верхней полке Мама Шамана хранит оселок, чернила и живую воду. Каждые сто лет к ней в избу один за другим заходят три брата - у одного затупился меч, другой растерял слова, а третий ни жив, ни мертв. Когда камень стирается, а чернила и вода заканчиваются, Мама Шамана выходит в мир и дает имя следующей эпохе.

Как правило, наугад."

Есть в этом мире одна польская девушка. Maria Peszek. Кажется, она совсем неизвестная. И я не помню, как её нашла. Но спасибо всем тропам судьбы и изгибам Вселенной за то, что мы встретились. Польский, он смешной. Пшкэушкаш пшэчу штэчу) И стиль такой мне не близок ведь. Что-то между соулом и лаунжем. Обычно я скучаю и плююсь. Но настолько близко у неё получилось. В самое-самое. И как хорошо звучит по-польски. Miasto. Если на русский перевести - то получится "город". Мой город. Но по-польски вышло как-то больше, точнее, ближе. Место. Место моё.

Если раньше Алиска была напрочь всеядна в музыкальном плане (ну, в рамках наших с Колей прейлистов, само собой), то теперь появляются предпочтения. Есть периоды залипания на одном треке. И привычки. Например, дома просит одно, а машине - другое. Ох уж мне эти дорожные мелодии. Одно время мы ездили исключительно под Flowers on the Wall, из Криминального Чтива, помните? Я так эту песню любила, но теперь уже, кажется, не очень :)

С изрядным постоянством у меня в жизни возникали желания научиться играть на гитаре. Ну, на худой конец - на чём угодно, от пианины до кастрюльной крышки. Но всегда это оставалось у меня в голове. В виде разных образов на разных этапах. Вот я такой оголтелый панк и фигачу со сцены руки в кровь, а вот я бард-романтик и про тайгу и тонкие струны, а то рраз и псевдооперно взвываю как Тарья, или сочно и мощно ору в толпу, как Сандра Нейсик, или вдруг запиливаю, как Вай, или даю фолка, флейты и волшебного голоса, как Блэкмор и Кэндис, или тупо сижу у костра за чаркой, вспоминая Чижа и неизвестные пестни Цоя, и - опять на сцене в драйве полуголого фанка, как было, когда Кидис ещё не лишился волос, молодости и наркотической зависимости. Но никогда так сильно не хотелось мне играть на гитаре, как во время поэтически-алкоголических туманов старины Бобби Лонга. Не могу свыкнуться с несправедливостью того, что я знаю каждую строчку и каждый нестройный шаг в этой песне, но не могу петь её на каждом углу так, как хотелось бы. Наверное, когда-то меня окончательно достанет петь акапелла и я всё-таки научусь играть. А может и нет :)

Насколько же всё-таки условны и навязаны страхи. Да и вообще всё, что угодно. Опыт и начитанность - это, с одной стороны, очень для развития личности пользительно. А с другой - так здорово наблюдать за незамусоренным детским полётом сознания. Пока родители разражаются вселенской яростью от кровожадного Чуковского, в ужасе хватаются за голову от сожжённых в печи ведьм, выпотрошенных волков и полупереваренных Красных Шапок, страдают от нелогичности потешек и безумия поэтов-абсурдистов, дети не парятся и создают свой личный сюр и ужжасные страшилки.

Алиска на днях: Я объелась яблок, и у меня лопнул живот. И нос лопнул. И щёки лопнули. И глаза лопнули. И голова тоже лопнула. Бдщщщ!!1 И хохочет так, что я боюсь, что у неё и вправду чего-нибудь сейчас лопнет.

Я не очень люблю мёд. Весьма странное заявление для того, чья мама - пчеловод :) А может, наоборот, закономерное. Хотя я, конечно, пью чай с мёдом. Не припомню уже, когда с сахаром. И люблю обмазываться им в горячей ванне (представляете, како роскошество!)) А ещё люблю всё, что с ним связано. Медовый запах. Им всё на даче пропитано. Везде. Тут - плошка с мёдом, здесь - кусок топлёного воска, на чердаке пустые ульи, в бане прошлогодние рамки, мама отправляет чистить. Только запереться скорей, а то рой налетит на запах. Ширк-ширк и крошится на пол потемневший воск, а если попались полные соты, то нож идёт медленно, вязко. Случайная пчела примостилась на плече, открываешь ей дверь липкой рукой - лети!

Вдогонку к предыдущему посту. Ещё немного дачного :) Новая разновидность - солнце-укроп. Лучше всего наблюдать в ночное время. Раскрывается под сказки, неспешные разговоры и думы о смысле жизни. Содержит в себе бета-каротин, витамин Е и некоторые секреты Вселенной.

Ещё так долго до лета, а я еле терплю,
Но может быть эта песня избавит меня от тоски.

Один небезызвестный мальчик Витя с этими словами переживал зиму, а я вот - здешнюю весну. Разбираю прошлолетнюю флешку.

С фотокурса. Ковыряюсь немножко в фотошопе, ох и не интуитивный же там интерфейс. Разобралась таки, как делать диптих.
Никому не показывала :) Но мне нравится.