начало девятого. одна. лежу на нерасстеленной кровати. читаю де кюстина. кота глажу. он мурлычет оглушительно. не спит - дремлет, посматривает иногда. и позы меняет. то он сфинкс, то ветошь. а я глажу - пальцами в мех вгрызаюсь.
из сабвуфера моя собственная подборка. орлинский, шоль, лежнева и мингардо поют мне генделя. котенька слушает тоже. котенька - молоток. котенька - единственный мужик, который благосклонно дозволяет бабе ане слушать классику. не фыркает, глаза не закатывает и из комнаты не бежит. лежитъ и терпитъ. (справедливости ради, стоит отметить, что когда баба аня предлагает котеньке слушать раммштайнушку - котенька тоже не кобенится. лежитъ и терпитъ. котеньке, судя по всему, по сараю на все эти стилистические тонкости. котенька - эстет и стоик.).
фоном ироничный француз со своими беспощадными наблюдениями и неутешительными выводами. без малого двухвековой давности, а как будто вчера написанными. прям страшно, сука.
полусвет. полутишина. полуодиночество. мозг полузанят. была термоядерная неделя. следующая будет не проще. передышка.
дззззиннннь.
вотсап.
машинально тянусь за телефоном к тумбочке, беру, открываю.
сын? средний? нет, не так. средний???????!!!!!!!! вечером? матери? не иначе случилось что.
фотография??? ну, знаете ли! это небывалое что-то. определённо издох подчистую какой-нить краснокнижный вид…
а на фото меж тем нежнейшая пасторалька. ванильный закат во всех оттенках цвета вишни, строгий, графичный горный горизонт, крутая, извилистая дорога. romantique.
- как красиво, сыночек, - пишу. - это сегодня?
- да, - отвечает. сегодня.
и что-то было такое в его ответе, в том, как он помолчал перед тем, как написать, что мысленная моя волчица сразу всё поняла…
- не мне, - пишу, - сыночек?
- тебе. нельзя? - монументальная односложность. ну, такое. возрастное…
чаты видно рядом. ну, хоть не в хвосте у сына и не в удалёнках. и то по нынешним временам - ништяк.
лежу, смотрю на пасторальку. из сабвуфера как раз толомео. torna sol per un momento, ombra cara. нежнейшая вещь. орлинский. вернись хоть на мгновенье, родная тень. иногда жалею даже, что выучила итальянский…
нет, так-то всё правильно. а я люблю, когда в жизни всё правильно. когда всё на своих местах. когда все идут тем путём. когда те, кому положено отпускать - клешни-то разжимают, а те, кому положено идти - шагают широко и ни на кого исподтишка не косятся.
но я же помню. помню хорошо, сыночек, как была для тебя - вселенная. а теперь уже так - на периферии…
правильно, чё. хватит на мой век пасторалек, романтизьма и закуски. пойду кота поглажу. и с vis-à-vis надо всё-таки на бермамыт договориться. клешни опять же разрабатывать. ну и что, что лень и хочется в выходные поспать подольше. надо себя как-то заставлять ©
произведение искусства - для красоты:
