Каждый вечер он разглядывал её. Каштановые волосы, с которыми любит играть ветер. Серые глаза, теплые и мудрые. Мечтательный взгляд, который казалось, грезил о таинственных странах и о далеких островах. Застывшая полуулыбка , так могла улыбаться лишь она – одними уголками губ.
Он смотрел, как она сидит на подоконнике даже в лютый мороз. Город делает своё дело. Даже нехотя этого ты становишься свидетелем чужой жизни, как и он. Она жила на самом верхнем тринадцатом этаже, а он напротив неё на одиннадцатом. В первый же вечер он впервые встретился с ней и, наверное, он даже себе не мог признаться, возможно, …влюбился. Признаться кому-нибудь, а тем боле ей, было слишком трудно, ведь она может не понять, и прервутся их вечерние свидания. Не будет её, будет снова пиво, сигареты, пьяные девчонки. А он больше не хотел этого. Он хотел быть с ней.
А однажды она не пришла. И на следующий день, и через неделю. А он ждал. Он уже боялся отходить от окна лишь бы не пропустить её. Но её не было. Он зашел в подъезд с колотящимся сердцем поднялся по ступенькам. Дошёл до двери, руки стали словно лёд. Сердце уже почти выпрыгивал из груди. Он поднял руку и нажал на звонок. Даже вздрогнул услышав трель разносившуюся по квартире.
- Тебе кого мальчик? Корнеевых? – прошамкала старушка, осторожно выглядывая из-за двери – так уехали они.
- А куда? – спросил он пересохшими губами.
- в другой район. Не знаю куда. - она закрыла дверь.
А теперь ему уже 23. Он идет по парку, одной рукой обнимая её, а другой катит коляску с малышом. Он ни когда не скажет ей, как его пробило током, когда он её узнал. Как ему стало тяжело дышать от воспоминаний и её взгляда. И как ему стыдно, что вёл он себя вызывающее, но лишь для того, что бы познакомиться с ней.
Хотя, может когда ему будет 50 лет, он расскажет про свидания с ней на подоконнике. Может быть.