подумала... вот как заставить себя выкинуть гребанную коробку с надписью черным маркером "Ира 46-48" , занимающую цельную полку:))))
Ну ведь и лосю понятно, что если вдруг Ира станет 46-48, то тут два варианта: или Ира при смерти, или Ира закупит на радостях новый гардероб :) В первом случае, в коробке ничего подходящего нет, уж больно ситчик веселенький-обхохочешься, во втором-накой мне тряпье 8-ми!!! летней давности.... бяда короче...но руки не поднимаются расстаться с коробченкой..
В голове сразу вертятся мысли... " а мол вон у мужа костюм манзони 50-го висит и ничего, есть не просит, а на антресоле жириновка валяется. Правда я за 9 лет совместной жизни ни разу его в ней не видела ( слава Богу, иначе совместная жизнь была бы значительно короче) и еще 3 шарфика, судя по виду из собачьей шерсти - мои ровесники, а я чего, рыжая что ли..."
Про обувь 38-го, я тихо промолчу.... тут вообще разрыв шаблонов...принять то, что у меня потолстели даже ступни, душа не может :)))
Как итог, в нашей и так крохотной для такого семейства каморке, куча барахла, абсолютно никому не нужного...
Да! Мы Плюшкины-однозначно! Но как это лечить, ума не приложу :)
ПО-МО-ГИ-ТЕ! Дайте пенделя волшебного:)
