В рамках программы по обеспечению семьи продуктами питания и товарами народного потребления, в большой магазин был выброшен десант. Я блуждал в лабиринтах стеллажей, в царстве бытовой химии, замороженных креветок и дурнопахнущей свежей рыбы.
И тут раздался вопль раненой самки хомяка. Я выронил омывайку и сжал в кармане нож, планируя дорого продать свою никчемную жизнь. Но представшая пред моими глазами сцена была груба и прозаична.
Мать кричала на ребенка лет семи. Слова-помои лились рекой. И где он гаденыш шатался, и почему он считает, что мать должна переживать за него, и тысячу раз ему уже говорили, но все бестолку, и что ребенок неуправляемое безмозглое существо. Брызги слюны разлетались в диаметре пяти метров. Мать орала свои заученные и много раз повторенные слова.
А ребенок лишь молчал, стараясь сжаться в комок и стать очень маленьким и незаметным. Он стоял понурив голову и спрятав руки за спину. И только я видел, что за спиной, крепко сжав маленькими кулачками, он держит открытку. А на ней написано: "С 8ым марта моя любимая мамочка".
