Не художник, а маляр
Подумала я, отмывая ацетоном тщательно покрашенную лаком для ногтей стенку шкафа...

- Он у вас совсем не рисует! Мы уже с вами говорили! Нарисуйте его рисовать хоть дерево, хоть домик!
- Научили. Повторил - забыл. Сам совсем не рисует.
(Не, правда. Вы в таком случае ежедневно домики рисуете?)
- У нас сейчас тема: осеннее дерево. Листочки должны быть желтые, красные.. (показывает мне на аппликацию на стене. В окно показывать бесполезно....)
- Давайте я сейчас с ним нарисую, раз так все плохо.
- Нет, это мы должны его научить здесь. Это наша работа. Поэтому вы должны научить его дома. (с)
(На кой черт он в детский сад ходит?)
- Вот видите, как нарисовал мальчик.
("Какой интересный колючий рисунок. Зрелый?", - подумала я про себя).
- Конечно, не ахти. Но он хоть попробовал: травку пририсовал, солнышко...
( смутное дежавю: мы уже с ней не сходились в эстетических оценках?)
- А вот как рисуют сейчас.
(мы припозднились. Все уже за столами и заканчивают рисунки)
Я понимаю, что надо восхититься.
Но я вижу копии копий. Отличаются количеством веточек-столбиков и методом приделывания цветных листиков. Все это раскрашено одинаковыми карандашами джотто, что тоже придает удивительно пластиковый оттенок рисункам, который я не замечала дома. Это и есть свободное творчество?
И тут меня окутывает то самое чувство, которое я испытывала на уроках рисования. И я понимаю, почем у Вали пустой лист. Начинаю ценить эту пустоту за смелость. Я все же к концу урока "рожала" необходимо-ожидаемое, получала свою натянутую четверку и с тех пор не понимаю, как вообще может прийти желание взять в руки кисти-краски-карандаши. Да и удовольствие от процесса и результата я получила лишь однажды и, что характерно, совсем от другой техники - от ксилографии:-) Теоретик я.