Не хочется обсуждать ни автора...ни мнения тех, кто от нее "тащиться".
Я в шоке...Дочитала до конца. Но меня тошнить начало с момента, когда я поняла, что ее нет...она отошла, как говорит К. После этого глава, где мы читаем мы читаем ее мысли. И я правда неожиданно для себя чуть не плакала, когда читала момент, когда она решилась ему отдаться.
Нет мыслей...не могу собрать их в голове. Мне просто плохо. Такой ужасный осадок.
В начале я хотела ее не читать...все думала: зачем мне ее посоветовали...зачем я ее взяла в руки...но раз начала - надо довести до конца.
Тут я столкнулась с жалостью и даже каким-то пониманием к этому больному человеку. Объяснения в голове...почему он такой...ненависть к этой тетушке сопровождала меня всю книгу, нарастая с каждым новым упоминанием о ней. И жалость испарилась, как только он обманул ее...обманул...и все...перечеркнут. Потом его ненависть к ней, когда она разделась...и смерть...
Потом чистая глава, светлая, полная надежд...
И снова эта мразь...эта грязища...эти мысли...этот человек не достоин мыслей. Их просто не должно у него быть...
Я не знаю почему именно сейчас эта книга попала мне в руки...там много о художниках, их восприятии, там много рассуждений об искусстве...как раз в тот период, когда я посвящаю себя ночами написанию картин...точнее попыткам, но именно она...эта книга...вызывающая ненависть и злобу. Порождая черные и некрасивые эмоции в моей душе...Хочется орать от того, сколько скопилось там черноты.
Просто хочу рассказать. Выплеснуть это на бумагу, хотя бы частично........
Если бы я могла попасть в прошлое, я бы сказала себе о том, чтоб я не читала эту книгу. Это единственное о чем я жалею в этой жизни! Хотя и это может измениться, приведя меня к какому-то философскому выводу данной ситуации.
