Должна же я была хоть раз в жизни написать такой пост))))))

Солнечный июньский денек. Небо не предвещало ничего этакого. Я небу поверила и разложила на столе журналы. В городе проходила очередная выставка-ярмарка.

Первый залп дождя небо дало по нам уже через час. Крупные капли закапали на глянцевые обложки. Обложки надо было спасать. Так, впервые, мы с журналами оказались в кустах. Кусты были плотные, раскидистые, местами напоминали невысокие деревья. В общем, приют и защита нами были обретены.

Второй дождевой залп случился в тот момент, когда мы уже собирались уходить домой. Журналы были упакованы, а мой бессменный муж и помощник Юрий Николаевич относил организаторам столы и стулья. «В кусты!» - сразу поняла я, схватила за руку случайно пробегавшую мимо Киру, и мы с ней, довольно мокрые и обтекающие, затаились под уже знакомыми кустами.

В первое мгновение мы приходили в себя, вытирали друг другу лбы, носы и щеки. Во второе мгновение я поняла, что на меня кто-то смотрит. Странное чувство. «С противоположной стороны кустов за ней наблюдали глаза, глаза следили за каждым ее шагом и движением и явно чего-то хотели. Готова ли она была дать глазам желаемое?»

Как бывает

Моя дочка появилась на свет запланированной, желанной и в самый срок - я, как тогда казалось, уже достигла нужного возраста, была готовой к материнству и выполнению всех сопутствующих обязанностей. И вот передо мной маленький ребенок, голенький, беззащитный и очень даже симпатичный. Первая моя мысль не стала самой оригинальной: так, нужно срочно запомнить ее особенности, чтобы не подменили. Вторая мысль была более осмысленной: какая она мягонькая! А третьим возникло чувство совершенно неоднозначное: хммм, как-то не так я себе представляла своего ребенка…

Следующие три дня пребывания в палате я разглядывала маленькое существо, пачкающее пеленки по три раза за час, регулярно просящее есть и смешно шевелящее крохотным личиком. Своих нежных чувств я не помню. Да и вообще не уверена, что они были. Скорее помесь страха с любопытством: кто это, что это и что мне с этим делать, да еще так, чтобы при этом не навредить ему.

В 9 лет мама записала меня в художественную школу. Рисовала я неплохо, даже умудрялась подавать некоторые надежды. В подготовительном классе, правда. Тогда я рисовала яблоки, бояр и прочие красно-лепые предметы обихода. В первом классе нам сменили преподавателя. А у меня начала развиваться индивидуальность. Новому преподавателю не нравилось большое присутствие темных оттенков в моих работах, а мне не нравилось, когда он безжалостной кистью поверх моей живописи рисовал живопись свою - более светлую и приближенную к реальности.

Мне нравилось рисовать черным цветом. То ли лень было за белилами в магазин бегать, то ли иные какие факторы воздействовали на мое счастливое детское восприятие мира - не знаю. Но факт вылился в то, что в итоговом художественном аттестате среди забора троек (из жалости поставили, по почерку видно) и скромной пятерки по истории искусств, ярко светилась еще одна запись «Отлично» за дипломную работу. На черном листе бумаги белой тушью, пером и кружевными узорами были нарисованы храм, небо и широкая поляна.

Скажите, а что вы бы сделали, если бы к вам на работу забежала бабушка с ребенком, который кричит от боли и у которого окровавлена рука, а та самая бабушка просит скорее помочь? Вызвали скорую? Начали бы искать аптечку с перекисью водорода? Ну, или хотя бы испугались и изобразили на лице жалость к человеку?

А теперь представьте, что все это происходило в медицинском центре. Платном медицинском центре.

- У нас услуги по перевязке не оказываются, - с каменным лицом отчеканила администратор.

После грандиозной головомойки родному городу Ильей Варламовым, второй день зачитываюсь его блогом.