Вот надо же, детсадик еще не начался, а мы уже заболели. Чувствую себя социально-интергрированно: наконец-то, и мы участвуем в перекличке прохожих кашлями. Можем составить неплохой городской хор. Сегодня в супермаркете, в очереди на кассу, подобрались кашляющие на два голоса сопрано, один тенор, один фальцет и хороший такой, густой бас (им оказалась кассирша). Мой муж единственный не заболел. Что нечестно, ведь он не на ГВ, а к тому же курит как конь. Целыми днями он лежит на диване, укрывшись пледом, смотрит кино и уныло говорит, что ему и маковая росинка в рот не полезет, но, может быть, он перекусил бы чем-нибудь горяченьким. Это "горяченькое" уже сократило поголовье рогатого скота в Бретани на 36% - муженек изволит кушать отбивные как семечки. Но вообще плох, ох, как плох. Весь день спит, так вечером ну никак сон не идет.
Сколько его знаю, только однажды он простудился. Тогда ко мне стали подходить у почтового ящика малознакомые соседи из соседнего квартала и участливо спрашивать тихими, печальными голосами: "Ну как, супругу немного лучше?" Вплоть до третьего соседа я думала, что они меня с кем-то перепутали, но потом я увидела моего мужа, скорбно привалившегося к соседскому забору с папироской и подробно освещающего свой анамнез, прерывая повествование тяжкими вздохами.
А тут мимо я иду, с детьми гуляю. Прогулка, знаете, слово такое приятное, легкое, как летнее облачко. Сразу мысли о беззаботной праздности и нежном шепоте травы под томными шагами. Ну вот я и гуляю. В руке небольшой такой, даже на центнер не потянет, пакетик с морожеными отбивными мужу, в другой руке почта и мусор.
